Письмо Графа. По книге Александра Дюма Граф Монте-

"Bonsoir*, мой милый друг!
Давно я жажду встречи,
Чтоб обсудить один момент,
Назначенный на вечер.
Не так давно сюда я прибыл,
На эти улицы Парижа.
И понял я: кем бы ты ни был,
Повсюду ты в плену престижа.
Вот едешь ты по переулку,
В окно кареты смотришь ты,
И цель невинной той прогулки.
Заполнить дыры пустоты.
В душе маячит то обида,
То что-то в сердце застучит.
Улыбка вежливо, для вида,
На лицах тех, кто стал вдруг тих.
Я помню, было нас три друга,
Мы корабли пускали вплавь.
Но ревности судьба подруга
Лишила нас всех юных прав.
Пустой обиде покоряться
Мог только тот, кто сердцем слаб,
Кто ненависти смог отдаться,
По жизни будет гнева раб.
Ревность, зависть — вот награда
Людей, что тут и не причем.
Предательство, обман, засада -
Накрыли с головой плащом.
Уж сколько лет томился я
В стенах проклятых небосвода.
Пришла пора — и вот он я,
И вот я снова на свободе.
Судьба друзей мiens ancien*, увы,
Сложилась не совсем удачно:
Один не сходит с троп войны,
Второй разбогател, да смачно.
И новый друг, что им помог
Избавиться от «пешки»,
Теперь судья. Считает...Бог -
А все лишь головешки.
По вере их воздастся им!
Что посадили — пожинайте!
В лицо презренные плевки,
Себя нарочно унижайте!
И жены ваши на измене,
А дети ваши, как щенки,
Растут закутавшись в стог сена
На вас точат свои клыки.
Но их пора давно прошла.
Давно их слава тухнет.
Явился  я ! А их дела,
Как башня в Риме рухнет.
И снова зависть, снова гнев,
И снова эти взгляды вскользь,
И снова страсть, измена, блеф -
Все добрый старый гость.
Не узнают друзья-злодеи,
Любимая не признает,
Но души их покорены...
Ах, боль в груди пройдет!
Улыбка снова для престижа,
Приемы светские, балы,
Но тихи улицы Парижа,
Тихи и светские пиры.
В моем поместье мои гости.
Уж ждут минуты той игры,
Что я придумал в думы мести...
Прости меня, прости, увы,
Пришлось играть мне подло. Знаешь,
Среди гостей был твой отец.
Я знаю, ты и не признаешь,
Моих обид стальной венец.
Он тот кто предал, кто украл
Любовь мою, прям из-под носа.
Меня он кинул, чтоб страдал,
Чтоб я издох сам от износа.
Те двое, что судья, богач -
Погибли от мучений мозга.
А его не дрогнувший палач -
С шипами памяти взмах розги.
Пусть осознает,  что зря
Покорно следовал забвению.
Пусть знает, что душа моя
Не отошла от тех мучений.
И цель моя, о Mon ami*,
Закончена на этом.
И если сможешь, то прости
Под выстрел пистолета.