"В день сонный, утренний, холодный,
Кошмар приснился; и весь потный,
Поэт, который одинок,
Он вспомнил то, чего не смог,
И вот придумал, ожидая,
И сам себя предупреждая,
Схватив исписанный листок
Вдруг написал и выпил сок:
"Исполню для тебя желанье,
Но только жду сейчас признанье,
Что ты исполнишь все как есть.
И дорога ли тебе честь?
Скажи, ответь, спроси не зная:
К чему же лгать, судьбу ломая?
Иди вперед, но не смотри
Назад, где лишь одни мечты..." -
Запнулся он, не понимая,
И громко карандаш роняя,
Кому он строки посвятил?
Ведь он теперь совсем один...
Бред
© Copyright: Бухалов Дмитрий Тёмный, 2011
Свидетельство о публикации №111082003999
Свидетельство о публикации №111082003999
Рецензии