Бумажные души

Странно, как солнце еще не боится вставать,
Там где кишат, устрашая всех, злобные лица,
Сердце болит, у кого-то болит голова:
Жизни пропитаны спиртом, промокли страницы.

Всё - разменяли на деньги и спрятали взор,
Рядом слова - те, что могут сворачивать уши,
Бросились все, поспешили за наш горизонт,
Там, где сгорят, будто порох, бумажные души.

Вечером тихо, там солнца поменьше и лжи,
Ведь когда врут - то вокруг удивления мало,
Здесь для молчанья достаточно вынуть ножи,
И всех загнать, точно скот, под одно одеяло.

Денег кому-то тут мало, кому-то - не счесть,
В мире всё чаще над правдой сгущаются тучи,
Больно смотреть, не от света нам жарких очей,
А от тоски, где идея исчезла, как случай.

Толпы бегут вдаль куда-то: возможно там свет?
Но, не в том правда, с которой не сыграны прятки,
Не там, поверь, хорошо, где мы есть, где нас нет,
А там, где веру и совесть приводят в порядки.

Не надо верить тому, кто уличен во лжи,
Тому, кто сердце еще на зачатке разрушил,
Только тогда ждет нас светлая долгая жизнь.
Когда из грязи достанем и вымоем души.