Тихая боль убывания сил.
Роща застыла в немой укоризне.
То ли в ней рыжий колдун загасил
Прежнюю волю к бунтующей жизни,
То ли сама она, кончив свой труд,
Вмиг постарела, обмякла, обвисла.
Мертвенный шелест бесплодных минут,
Разом лишившихся цели и смысла...
Палые листья набились в овраг.
Плесенно-винный душок перегноя.
Белое небо.
И чёрный костяк
Веток,
беременных новой весною.
Осенний набросок
© Copyright: Витольд Райкин, 2011
Свидетельство о публикации №111082001116
Свидетельство о публикации №111082001116
Рецензии
