Шутишь

Осень выпотрошила и без того не наполненного меня.
Распластала по Твоим миниатюрным ладоням
цвета недозрелого Октября.
Шутишь и сжимаешь мое сердце
как рукоятку ножа перед ударом.
Шутишь, и становишься моим очередным мемуаром.


Рецензии