Бродит по дворам
Седой скрипач со старой скрипкой
И к своим устам
Не примеряет ни когда улыбку
Он со скрипкой Бог
И лишь ему она послушна
Но в его руках
Она поет всегда о грустном
Даже если иногда
Веселый он берет аккорд
Скрипка и тогда
Плачет не поет
И эта музыка,как сон
Она внутри тебя уже
Как будто водит он смычком
Но не по струнам,по душе
Как стаи птиц по вечерам
Кружатся нотные сонеты
А к его рваным башмакам
Летят дождем монеты
Но не берет скрипач
Ни золота,ни меди
Он в музыке богач
А в жизни стар и беден
Старый скрипач
© Copyright: Сергей Цыбулько, 2011
Свидетельство о публикации №111081908081
Свидетельство о публикации №111081908081
Рецензии