Мысли вслух

Вчера я фотки просмотрел
В деревне – год …седьмой.
Эх! Сколько жителей уже
Убрались в мир иной.

Пройдет еще немного лет, –
Забудут кто где жил,
Как звали Модного у нас,
И как он тут чудил.

А кличка Анны Клюхиной
Какая здесь была?
Кому достался дом её,
И с кем она жила?

В деревне нет совсем детей,
Ну, что еще сказать?
А значит некому совсем
Все знанья передать.

Летят минуты и часы,
И день за днем идет.
Так не заметишь, как к тебе
Твой смертный час придет.

Я потому стихи пишу
Про всех день ото дня,
Хочу, чтоб правнуки мои
Все помнили меня.

И знали, что когда-то дед
Красив и молод был,
Пил водку в меру иногда,
И девушек любил.

И были случаи не раз,
Когда он много пил,
И даже на три, на пять дней
В запои уходил.

А пить, как братец, он не мог,
И быстро прекращал,
И вдохновенье почерпнув,
Стихи свои писал.

Скажу вам правду,
Кое-кто меня критиковал,
Хотя нигде мои стихи
Ни разу не читал.

Но где-то что-то он слыхал,
Ему всегда видней,
Как будто все мои стихи
Про пьяниц, колдырей.