Странный привкус во рту:
Не то кровь, не то помидор…
Понадеемся на томат.
В организме нехватка гор,
Этот образ не то, чтобы свят –
Вечен…
Только солнца, увы, передоз.
Понадеюсь наивно на вечер,
Что прохладу и запахи роз
Принесёт уставшему телу.
Детка, ты недосмотрела –
Упорхнула шальная душа!
На челе моём жарком, сухом,
Пропечённом томатным смогом
Ты готовишь яичницу Богу.
Да не сказано о лихом,
Я всё это придумал, играя.
Ты поверила, глупая, милая…
Под твоей заигравшею жилою
Пляшет скулящая кость.
Я всего лишь твой временный гость.
Заглянул – поболтал – и ушёл…
Захвативши с собой помидоров.
Помидоры
© Copyright: Дар Апрель, 2011
Свидетельство о публикации №111081907843
Свидетельство о публикации №111081907843
Рецензии