А осень, как всегда, права, остудит всех, кого любила.
Завесу приоткроет в дом и мило впустит в закрома.
Пахнет малиновым огнем и вкусом горькая рябина,
Бокал заполнит янтарем тоски дозрелый аромат.
Для чувства робкие слова вдруг стали ложами Прокруста,
На крыльях сорванных ветров, прощанья боль переборов,
Плывут несбыточные сны красивым облаком из грусти,
В чужие солнечные дни, в созвездия иных миров.
Последний парус для души дрожит и медленно отчалит,
На звенья цепи якорей уже разрублены сплеча.
Я письма больше не пишу, я просто по тебе скучаю –
Где тайный адрес летних снов сглотнул безжалостный очаг.
Картинка из Интернета
Я письма больше не пишу
© Copyright: Надежда Еременко, 2011
Свидетельство о публикации №111081906749
Свидетельство о публикации №111081906749
Рецензии
"Плывут несбыточные сны красивым облаком из грусти" - Как образно! Как красиво! Как грустно! Спасибо!
Вера Козубская 13.10.2011 19:52 • Заявить о нарушении
Вера Козубская 13.10.2011 19:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.