Пташка

   Набивая кошельки магнатов
   И,загнав в себя животный страх,
   Мы стоим под дулом автоматов,
   Вся страна невидимый гулаг.
Нами управляют,нами правят,
Часник превращает нас в рабов,
Постоянно СМИ на мозги давят
Многозвучьем не понятных слов.
   Эти вот слова не зря придуманы
   И не всякий смысл их разберёт,
   Спрятаны в них горькие изюмины,
   Чтобы одурачивать народ.
Песни нам поют,как колыбельные,
В них заботой каждый наделён,
Но припевы всё таки отдельные,
Под какой звездою ты рождён.
   Для кого припевы благозвучные,
   Слышится богатство в них и власть,
   А кому голодные и скучные,
   Это те,кто не умеет красть.
Впрочим и не всё уж так плачевно,
Главное попасть в свою струю.
И попали,скажем откровенно,
Словно наркоманы на иглу.
   А с неё теперь не слезть,не спрыгнуть
   И земля сжимая свой кулак,
   Может быть успела уж привыкнуть,
   Только совесть не унять никак.
Только совесть где-то в глухомани,
Всё ещё пытается сказать
И считает пятаки в кармане,
Чтобы поддержать больную мать.
   Но кому до этого есть дело,
   Говорят повсюду,там и тут.
   Вот и всё,напрасно пташка пела,
   Ей за это голову свернут.
Просто так,без всякого в том смысла,
Пой,что нужно,а не всё подряд.
Пташку жаль и жить нам стало кисло,
Петь другие больше не хотят.
   У людей намного всё серьёзней,
   Жизнь и так короче,чем хотелось,
   Согревать себя любовью поздней,
   Всё таки нужна большая смелость.
Забываясь памятью о прошлом,
Ни любви,ни правды не найдя,
Задыхаясь в этом мире пошлом,
Часто не жалеем уходя.
   Мы не сожалеем,но обидно,
   Не сложилась,не сбылась мечта,
   Счастье затерялось,где не видно
   И почти исчезла доброта.
Только где-то,в глубине России,
Как людской и драгоценный пласт,
Всё ещё встречаются такие,
Кто другим последнее отдаст.
   В зоне заколдованного круга,
   С завистью и злобой,не таясь,
   Мы всё дальше,дальше друг от друга,
   Даже умираем не простясь.
Не осталось идеалов общих,
А народ лишь Господом храним,
Только небо помнит всех усопших
И луна,как прежде,светит им.