На Брабант опустился вечер,
Кружевным полотном он окутал город.
Зажигаются желтые свечи,
Просыпается творчества голод.
Он берет в руки чистые кисти,
Он душой разбавляет краски,
Изливает на холст свои мысли,
Каждый штрих исполняет лаской.
Оживают в полотнах химеры,
Несутся образы в бешеной пляске,
Порождения пагубной веры
Обретают черты свои в красках.
Небывалые образы ада,
Слишком четкие, чтобы не верить,
Не укроются от его взгляда,
Он навек их запечатлеет.
Рисовать так, как было опасно,
Но при этом на стенах храма...
Все великое где-то ужасно,
Где-то радостно, где-то упрямо...
На холстах растекались краски,
Босх сквозь них получал свою силу,
Демоны шептали подсказки,
Напевали сюжет херувимы.
В вечерних фантазиях Босха
Живут целого мира загадки,
Понять их порой невозможно,
Бежать хочется без оглядки...
Вечерние фантазии Босха
© Copyright: Ева Преображенская, 2011
Свидетельство о публикации №111081905208
Свидетельство о публикации №111081905208
Рецензии