Мой президент, тебя ль избрал народ?
Ты есть как бог, последний мной не избран,
Но я хотя бы тем немного горд
Что ты не избран вот, а я не издан.
Нам не пылиться в полках пыльных книг
Не разлетаться пулею с прилавков
Конечно же ты большего достиг
Избранья не достигли мы, а жалко
Ну я то жил попыткою своей,
В дисплей небрежно забивая строчки,
Пытаясь в логике изученных страстей
Дойти до мне и всем понятной точки
А ты, мой президент, все говоришь
И труд наш в творчестве настолько адекватен,
Что я творю стихи, что ты творишь
Усилья понапрасну тратим,
И стало быть останемся с тобой,
Ты строчкой в списке, я строкой в инете
Вот так распорядились мы судьбой
Нет справедливости на этом свете.
***
© Copyright: Сухоруков Владимир, 2011
Свидетельство о публикации №111081903620
Свидетельство о публикации №111081903620
Рецензии