Я дружу с бессонницей. До утра
Все курю и цежу до дна.
У меня посредине груди дыра.
Слава богу, не всем видна.
Выхожу с рассветом, бегу к метро,
На льняной рубашке цветы.
Слава богу, хоть и болит нутро,
Не сочатся мои бинты.
Улыбаюсь - как бы ни треснул рот,
«Добрым утром» вокруг сорю.
Повторяю, как мантру: «Терпи. Пройдет»,
Не к июлю, так к январю.
Убеждаю себя, что дошла до дна
И уже не будет больней.
А дыра в минуты, когда одна,
Начинает болеть сильней.
Из нее картинки, как будто сон
Выплывают, меня скрутив.
Телевизор этот, будь проклят он,
Жаль не выдернуть из сети.
Зарыдаю, дерну в сердцах пальто,
Ко врачам побегу просить:
«Ну пожалуйста, доктор, ну вам-то что!
Неужели нельзя зашить!»
Терапевт посмотрит меня, вздохнет,
И поправит свое пенсне.
«Это, милая, как-нибудь заживет.
Это, милая, не ко мне».
2011
Дыра
© Copyright: Хертта Ярвинен, 2011
Свидетельство о публикации №111081903541
Свидетельство о публикации №111081903541
Рецензии