Путь к Богу узк!

                Чему бы жизнь нас ни учила,
                Но сердце верит в чудеса:
                Есть нескудеющая сила,
                Есть и нетленная краса.
                И.Ф.Тютчев

Как взлету птицы встречный ветер,
полезно зло порой на свете,-
да счесть его за благодать,
значит, Бога в себе предать.
Как бы ни было велико иль убого,-
зло не безнаказанно у Бога!

Не обойтись, круша и строя, в поэме эпохи без Героя,
да жертвам, облетающим листвой,-
принять ли, что иной творит Герой?
До сих пор, всё сурова в России,
судьба самобытных людей, только витии да мессии,-
благосклонность снискали в ней.

Но нередко, образчик изощреннейшей глупости,-
остроумие, ведь лишь обещание мудрости.
К маразму по-разному разум,
приходит, увы, пусть не сразу,-
да чтобы, как будто бы благом, бесчестьем, блеснуть,
порою, в суетности лести иль мести, тут суть.

Как бы ни предстали наго, много общего у лжи и ржи,-
ибо жить во лжи во благо, часто выбор гибнущей души.
Пусть родной процветает абсурд,
дела у кого-то неплохи,-
ведь не скоро поставит тут Суд,
диагноз гипнозу эпохи.

Так взаправду, казалось согрет,
холодом золота, запоздалый рассвет,-
увы, в этом мире, всё ж богоугодном,
вакансии истин всегда свободны.
Прикрыться даром добра, что есть у духа народа,-
украдкой рада всегда, рать укротителей рода.

Что чопорная бархатность роз,
в чистейший чуть-чуть синий мороз,-
отличается честность от стоимости,
часто только вескостью совести.
С правом почек не споря, остаться на ветках зимой,-
так испытывается горе, на подвиг готовой листвой.

Но и в море миров, путь к Богу узк,-
ведь, что дум без слов, нет душ без чувств.
Веткам-то ведь ничего не значит,
им лишь новой обрасти листвой,-
только осень чуть поплачет,
о пожертвовавших весне собой.

Вложившая в зелень и в просини,
всю новую силу и страсть естества,-
что может узнать здесь об осени,
обнажив прошлогодние листья, весна?
Узнает ли, когда историк,-
весенние спасавших зори, как крон был говор горек?

Так после долгих холодов восстав,-
тут поросль проступает новых трав.
Так где-то в неправедном мире,
гармония слагает слога,-
чтоб чья-то, благодаря лишь лире,-
душа выживала едва.