Рифма

Что же есть такое рифма,
В моём мозге парадигма,
Хоть убей, не понимаю!
В красоты словах я таю...

Как она вдруг появилась,
Где был я, когда родилась
Вдруг она в слогах поэта,
Мановением солнца света?

Что есть слов в душе сплетения,
Хокку, латинизмы, песнопения,
Что для человека это значит,
И как он может всё это иначе,

На свой лад,
Понять и обозначить,
Чем доволен, чем не рад,
Чем он беден, чем богат?

Для себя как клавиши играют,
Куда своды заведут:
К нимфам в сад; в объятия смерти;
В радости чертоги; или взаперти сидеть оставят?

Боль изгонят,
Счастье раззадорят,
Господа вернут,
Правду перескажут, или же... солгут?

Строки с жаром красноречия,
ВСЁ изложат, ВСЁ найдут,
На свой лад переиначат,
Демонов в сознание приведут...



    - Нету итога,
      Нету продолжения,
      И нету края,
      Есть лишь - обобщение.

      Ведь для каждого, звук музыки,
      Стих, стигма,
      И во варианте бытовавшем
      И в эскизе черновом,

      Чем-то тайну разукрасят,
      И в подвластном жесте лишь душе,
      Сокровенное отметят в каждом,
      Подав знак для изменения в самом себе.