Посмотри, как неспешно в дыму сигарет тонут белые города.
Мальчик мой, жизни нет, смерти нет, да и не было никогда.
Есть тепло очага, есть подъезд, есть заплеванный путь домой,
В переходе метро есть минута: спросить у прохожего "что со мной?"
Я не знаю, с какой я пришел дороги и как пережить года,
Я не знаю, о чем меня спросят боги, да и что отвечать тогда.
И огни магистрали поют о мести прямое в мое окно.
Так случилось, что падать придется вместе: прямо на третье дно.
Если все же за все отвечать случится, постарайся не трогать яд.
Я хотел бы вернуться в свою столицу, но остался лишь путь назад.
Белые Города
© Copyright: Алиса Мартовская, 2011
Свидетельство о публикации №111081804762
Свидетельство о публикации №111081804762
Рецензии