Прошлому

Подожди. Послушай, останься. Не уходи.
 Есть стихи, что на раз выливаются из груди,
 Есть такие, которые сразу ложатся в такт,
 Нежно гладят бумагу, но, впрочем, бывает так,
 Что заместо округлых и галечно-гладких слов
 Через легкие рвутся осколки всех тех миров,
 Что разбиты и преданы, стоптаны в хлам и пыль:
 Их оставили мне в наследство они и ты.
 Что годами росли тростником, острым скальпельно, через грудь,
 А теперь, посмотри - доросли - и не дернуться, не вздохнуть,
 Не смолчать, не забыть, не отбросить к чертям листы.
 Потому что слова приходят из пустоты,
 Потому что сквозной в груди - и дыра с кулак.
 Пей таблетки, гадай, пряди - все одно. Вот так.
 Улыбайся своим, чужим (хотя кто тут "свой"?)
 Не проходит. Болит. Хоть стреляйся, хоть пей, хоть вой.
 Время лечит. И за версту обойдет меня,
 Сколько маски, улыбки, облики не меняй,
 Шелестит серебристым подолом, уходит прочь:
 Я в тоске истоптала все тропы окрестных рощ,
 Я жгла свечи, топила в озере серебро,
 Заходила к гадалке - на картах узор таро
 Обещал мне забвение, сон по ночам - и жизнь,
 Верный друг мне по сотне раз повторял - держись.
 Только все бесполезно.
 Но - здесь не конец, не край. Сердце вырастет новое.
 Старое - забирай.