ДТП

                Он пять минут назад был полон жизни...
                И вот лежит, завёрнут в целлофан.
                В густеющей багровой укоризне
                Сочится кровь из незаметных ран.


                Николай Жданов-Луценко



Вот кто-то шёл домой своей дорогой,
Не зная, что идёт в последний раз.
Он не дойдёт сегодня до порога -
Его собъёт какой-то пидарас.

Об этом был стишок написан. Средний.
Ведь автор не хватает с неба звёзд,
Когда стоит на цыпочках в передней,
И все его стихи - коту под хвост.

Но тот стишок попался на глаза мне.
На этом месте мог бы быть и я,
А я ведь ход давать не стану задний,
Блуждая в закоулках бытия.

В окно смотреть мешают занавески,
На свет (на белый) - тёмные очки.
Взглянул на комментарии: Каневский,
Цветков и остальные дурачки.

К командам равнодушен я: "Зависни!
Ни звука! Не высовывайся! Слазь!"
Не знаю никого из них при жизни,
А значит, жизнь хоть в чём-то удалась.

Надеюсь, точно также будет после
Того, как обрету я свой покой,
Ведь хочется, лежали чтобы возле
Лишь те, кому махать бы стал рукой.

Рукой условной, ведь не рай, не ад нам,
Рук не дадут - у них всё по местам.
И если жил ты нерукоподатным,
То вряд ли по-другому будет там.

Быть может, возразят мне: "Слишком строго
Ты судишь их убогие посты!"
Отвечу: "Посмотри-ка на дорогу.
На этом месте мог бы быть и ты".

Конечно, всё написанное - вздор, но
Когда положат в морге в неглиже,
Таким стишком тебя убьют повторно,
А в третий раз - постом о нём в ЖЖ.

Ах, друг мой стихотворец, обернись-ка.
Как много вас. Вам имя - легион.
Но если кто витает слишком низко,
На этом месте может быть и он.