С непоправимой правотою слит

                Теперь тебе не до стихов,
                О слово русское, родное!
                Созрела жатва, жнец готов,
                Настало время неземное…
                Тебе опять готовят плен,
                Тебе пророчат посрамленье,-
                Ты - лучших, будущих времен
                Глагол и жизнь, и просвещенье!
                О, в этом испытанье строгом,
                В последней, в роковой борьбе,
                Не измени же ты себе
                И оправдайся перед Богом…
                И.Ф.Тютчев

Туннели тенистых аллей, как не любить,
разливы раздольных полей, как позабыть,-
роднее природы сей, что может быть?
Морозом ли заполненное, зноем ли, пространство это,
для нас всегда, как перегноем, родимым согрето,-
но с новой силой сердце ноет, над тем, что воспето!

Не зря с древних пор повелось на Руси,
что нет в ней святей, чем у песни, стези,-
к чему-то стремиться должно преходящее,
без вечности нет ничего настоящего.
Влекомые веком и роком, порою пройти стороной,-
да будут бессмертным уроком, преданья старины родной!

Что пронзительной россыпью звездною,
куда уж вдруг холод предзимний проник,-
для поэзии как будто созданы,
и эта природа, и этот язык!
Сверяя здесь с севером, крепость своих дней,-
Россия, уверен я, станет с годами мудрей!

Чтоб не остаться непрочитанной,
ждущей веками с читателем встречи,-
на чувство искусства рассчитанной,
поэтической пластичности речи,-
лишь бы по Руси Великой, как во времена былые снова,
не расстелилось, не сникло, сломанной соломой слово!

Боясь ли, иль хотя, сорваться вниз,
так сморщенный, еще трепещет лист,-
и тьма сама, разбавленная светом,
уж мрака не хранит заветы.
Что севера ветер,-
неистов, но светел, свет истин на свете!

Да как бы душа ни хотела, остаться живой, увы,-
не сохранивши тела, ей не дано судьбы.
Пусть пафос эпохи зыбок,
да исполнен исполинского духа,-
сквозь хаос хмельных улыбок,
ход времен здесь творится глухо.

Что ж, что так на восхода с заходом похоже,-
здешних жизни и казни созвучие всё же!
Чтоб глубь отвечала небес, учтивым извивом чудес,
ведь не зря ж зато,-
что заря и на западе, и на востоке,
здесь поэзия и эпиграф, и эпитафия эпохе!

Да не похожи разве, лишь на речные устья,-
и Европа, и Азия, пред морем русской грусти?
И в предвзятостях эпохи здесь,
за роскошью цвета и запаха,-
как в неистовстве осени есть,
всегда смесь Востока и Запада.
 
Родится ведь искрами внезапными, пусть кому-то кисл,-
от стыка Востока с Западом, русской мысли смысл.
Недаром задор тот народ разделит,
что с непоправимой правотою слит,-
там, где в слепящем степном беспределе,
вдруг евро-азиатский азарт разлит!