Ворох листьев уродует ветер,
Как тоска мою боль в груди.
Ну и куда я свои стрелки метил,
Они сказали мне: «Уходи!».
Моя преступная страсть накрылась,
Мое имя они запятнали.
Да вот только осень не скрылась,
Не осталась в сыром подвале.
И не надо быть в стороне,
От того, что творится в стране.
И душа моя — не в броне,
И я не служу Сатане.
Вновь и вновь я пускаюсь в бега.
Вновь и вновь себе грусть рисую.
И только мамы легкая рука
Душу мне поцелует...
РУКА МАМЫ
© Copyright: Денис Сиков, 2011
Свидетельство о публикации №111081803161
Свидетельство о публикации №111081803161
Рецензии