Телом останемся здесь

                Здесь, где так вяло свод небесный
                На землю тощую глядит,-
                Здесь, погрузившись в сон железный,
                Усталая природа спит…
                Лишь кой-где бледные березы,
                Кустарник мелкий, мох седой,
                Как лихорадочные грезы,
                Смущают мертвенный покой.
                И.Ф.Тютчев

Как в росчерке мимолетного лета,
и ливни не лишний штрих,-
не зря, в природе загадочной этой,
зима лишь особый шик.
Зная морозов невзгоды, лето мерят озимыми,-
надо назвать бы здесь годы, не летами, а зимами!

На глазах, слезою тая, так к лицу и хмурость маю,-
краски лишь обогащая.
И в светлый венец цветенья, тянутся нити тоски, увы,-
где в ярко-грустном сплетенье, истин осени и синевы.
Ведь не навек исчезает, склонный к скользкости снег,-
где зимы лишь означают, озаренный разлукой ночлег.

Что же за жалкое зрелище это,-
завидная дачная роскошь, зимой,-
всё, что рассчитано лишь на лето,
в России окажется мишурой!
То роскошно, то грустно, то сиро,-
тут и чувство духовного мира.

Непреклонно стремясь через тернии к свету,
словно русская грустная радость сама,-
не из ностальгии ли снега по лету,
воскресает, как в сказке, вдруг снова весна?
И снова, словно в инее, ветви за окном,-
но уж зеленое и синее, с ними заодно.

Рядом с черемухой отцветающей, расцветающая сирень,-
переливающийся праздник тающий,
переходящий в осеннюю сень.
То ли обманутый, то ли обманщик,
вот в чем извечный вопрос,-
одурачен ли ветром одуванчик, оставшийся без волос?

Пусть в зыбком забытьи забот
да в зябкости глухих обид,-
ведь создает язык народ, для проповедей и молитв.
Небес не Бес придумал зыбкость,
и не от Беса их улыбкость,-
но земного Беса без, не было бы и небес.

Этой земле повезло с небом, заботливей его не бывает,-
летом дождем, а зимой снегом, оно эту землю спасает.
Этому небу повезло с землей,
ведь она его облака питает,-
эту парочку не разлить водой,
хоть различнее их, мир не знает.

В недвижном воздухе недвижен, и звук небесных струн,-
как купол голубой, воздвижен, покой, прохладен, юн.
Так раствори ж ты в Россию, души окно,
и растворись в ней умом и мечтами,-
ведь это и есть то, всего лишь одно,
что здесь всегда неразлучно с нами!

Весною радостной согреты, не так ли голубые воды,-
приветствуют в России лето, улыбкой пылкою свободы?
Всё уносят годы, как воды, без следа,
но пиры природы, здесь с нами навсегда,-
веря или не веря, в то, чего нет, и что есть,
мыслью миры измерив, телом останемся здесь!