Снова сопки, снегом одетые,
и бескрайняя ширь полей.
И березки, до дыр воспетые,
шелестят в глубине аллей.
Что еще? Молоко тумана?
Птица-тройка? Нежная грусть?
Величайшим самообманом
всколыхнулась стихами Русь.
Рядом будни великих строек,
рядом тысячи важных дел.
Человек! - он велик и стоек.
Человек! - он могуч и смел.
Ну а я не хочу про стройку,
не могу про березы писать.
Я хочу описать рудстойку,
от которой гибнут леса.
Не про цвет звезд кремлевских алый
(как ни жмись - не напишешь алей).
А про шок, когда летчик шалый
приземлился чуть не в Кремле.
Что же прятать, ежели ноет?
Притворяться, если мозжит?
Я хочу писать про больное,
чтоб потом здоровее жить.
Разве я делами нечестными
оскорблю поэта мундир,
если я родное Отечество
не хочу воспевать до дыр.
И березки, до дыр воспетые
© Copyright: Сергей Чинаров, 2011
Свидетельство о публикации №111081802014
Свидетельство о публикации №111081802014
Рецензии