Дом

Заколоченные окна едва
видны
за старым раскидистым клёном.
Хрипло ставнями скрепят от ветра,
что раскатал детскую качель,
а с ней -
лето, лагерь, вертепы, костры,
пионерский отряд,
и за веером приключений
спрятанный
открытый миру взгляд.
Брошенный дом рад.
…Устал,
скинул  с себя листья сад.
Оголённый,
недотрогой смотрит в сторону зимы
в преддверии снега
с пеной белой кутерьмы.
Ресницы прячут
остатки последнего тепла,
едва тлеемого.
Дотемна
ждут своей участи уличные фонари.
Шаги в заброшенном доме,
незнакомые, разбудят.
Но твоё солнце уже в другом городе встаёт,
здесь лучей его не будет.
Скрип половиц и будней разных дней
память давно остудят.
Ты рассадишь цветы по горшкам.
Который раз вдохнёшь аромат засохших бутонов.
Беспорядок дома уже как год не беспокоит,
ты обмяк осеннею хандрою.
С  градусником наблюдаешь,
как небо крошит белый пенопласт
за окнами сырого балкона.
Прохладой ледяного кома
отдаёт смятая постель.
И та морская ель, что долго
пахла морем, осыпавшись,
сметёт следы воспоминаний
детских лет.
Останется лишь маленький портрет,
где ты на фоне дома. (17.08.2011)