У них настои травяные,
И речь натянуто проста:
Не перепутали цвета
Нам критиканы молодые.
И что бы речь, сбегая, длилась,
Забыв мелодию вершин,
Сам не забудь подсыпать тмин,
Лишь только образы скопились.
Но нет позорному лукавству,
С отчаяньем взойдет наш храм.
Снимают духи удила
С вершин, храниться где лекарство,
Отход к открытиям, к сортам,
И к благородству ремесла.
Сонет Друида
© Copyright: Психоделическая Жесть, 2011
Свидетельство о публикации №111081706679
Свидетельство о публикации №111081706679
Рецензии
а, понятно.удила.одна буква неправильно написана, и смысл уже другой
Айя Рум 17.09.2011 22:56 Заявить о нарушении
Айя Рум 17.09.2011 22:56 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.