Боль, будто розгам по спине,
Корчусь в жутком никотиновом сне,
Кто сказал, что истина непременно в вине?
Вино-хорошо. Но как-то знаете, не по мне.
Мам, зачем ты меня женщиной родила?
Я прозрачен, как тонкий осколок стекла.
Мам, ты же знаешь, что я бы смогла
Или смог? Но глаза застилает мгла.
Чем больнее бьет меня это жизнь,
Тем уверенней я говорю: "Мужик, держись!"
И черная жижа ко мне подползает- брысь!
Подхожу к алтарю, но не скажет никто:"Окстись!"
Я уже сам создаю вокруг себя тишину,
Просто еще немного и точно пойду ко дну.
"Дядя, дай докурить, ну прошу, хоть еще одну!
Дальше будет нельзя- потому, что иду на войну..."
На войну
© Copyright: Голден Блекмор, 2011
Свидетельство о публикации №111081704418
Свидетельство о публикации №111081704418
Рецензии