Муза моет - трилистник с заголовками

ВЕРОЯТНО

Муза моет, вероятно,
ей приятно быть такой.
Всё, понятно, не понятно,
но приятно под строкой
укрываться от разрухи
своеволия строки,
где ночами, как старухи,
до безумия кротки.

Что за Муза в этом Мире,
кто она? Простите нас –
несмышлёнышей, в Сибири
хлад – не вынесет Пегас,
южный ветер к нам приносит
не мороз, пургу-метель.
Даже ласковая осень –
в той же жизни – канитель.


ЧТО  ВПЕРЕДИ

Помню я не то, что было,
а то, что будет впереди.
Всё прошедшее уныло.
На след пристойный погляди –
поймёшь, быть может, непременно
какое счастье – быть собой
хотя бы чудное мгновенье
не чувствовать построчный сбой.
И мчаться в круговерти этой
галопом да во весь опор.
Себя, почувствовав Поэтом
с далёких поседевших пор.
И удивляться без унынья
находкам и потерям всем.
И слыть по жизни диким злыднем,
не ведая пустых дилемм.


СОКРАТ  ОТДЫХАЕТ

Сократ, простите, отдыхает.
О молнии кривой трактат
он не писал. И на Алтае
ни разу не бывал Сократ.
А то бы я ему поведал
о Мироздании стихов,
 о том, как приносили беды
на Землю молнии-клинков.