И назову тебя, Среднеруссия!
Чертеж земной ты выполнивший смело
И довершивший, наконец,
Судеб неконченое дело,
Ты завесу расторг божественной рукой -
И новый мир, неведомый, нежданный,
Из беспредельности туманной
На божий свет ты вынес за собой.
Так связан, съединен от века
Союзом кровного родства
Разумный гений человека
С творящей силой естества…
Скажи заветное он слово -
И миром новым естество
Всегда откликнуться готово
На голос родственный его.
Ф.И.Тютчев
Как ни нежь ты их в душе, в неизменности уз,-
не удержишь однажды уже, вдруг мятежности чувств.
Так иногда как будто по-другому,
вдруг бродят сумерки по дому,-
как будто бегут облака в голубом,
богатом и бедном, как души, как дом.
Когда уж ход весны неудержим,
и душу ублажает влажный дым,-
мы разве холодами дорожим,
под небом, снова ставшем молодым?
Легко и нелегко, что лес в глуши,-
понять нам человеческой души!
Ведь пусть безучастностью призрачной манит,
соблазнов и бед неизвестность,-
и жребием пусть, нас не раз здесь обманет,
победной обыденности бедность,-
да путь, и чрез чуждые чары протянет,
лишь разума, зыбкая неизменность.
Как поселившийся в плодовой плоти червь,
преобразует ее в нечто противоположное,-
отталкиваясь безотчетно, от реальных черт,
сознание стремится к невозможному,-
инстинктивно, неуклонно, маниакально,
творит оно, мир виртуальный.
Плоть и дух, соединяясь в слове,-
смысл и звук дают в итоге.
Не в каждом, может быть, живет поэт,
но в каждом Божий мир рождает отклик,-
и оттого, каков тот отраженный свет,
слагаются и стих, и жизнь, и облик.
Пускай здесь броского, нас манит юга нега,-
для сердца росского, немыслим и мир без снега!
Безотчетность весеннего света,
и обреченность осеннего,-
меж капризных приятностей лета,
и зимнего успокоения.
Как от песни, которой задето,
что-то в сердце, под настроение,-
от природы таинственной этой,
потом уж нигде нет спасения!
Вдруг сквозят в замысловатости узоров слов,-
так прямые знаки неразгаданных миров.
Что вечности связующую нить,-
из жизни нежности нельзя изжить!
Шепот рощи, на ропот похожий,
точно на что-то грустно жалуется мне,-
будто я тут не просто прохожий,
словно большее значу в стихающем дне.
Пускай ты не блистаешь, изнывая,
под знойным солнцем яркой красотой,-
и пусть без притязаний называют,
тебя здесь просто средней полосой,-
но вот в прозрении вдруг проснуся я,
и назову тебя, Среднеруссия!
Свидетельство о публикации №111081700305