Четыре

Когда болты людской души болтаться перестанут
Цветы найдут свои поля, а всадники коня.
Четыре скорбных мудреца на перекрестке встанут
И будет среди них один похожий на меня.

Один промолвит - не спеши, терпение радушно.
Всех встретит. Наделит теплом. И злобой обделит.
Второй кричит - спеши, глупец! Остановиться скучно!
Не слушай разум, если он стремится не велит!

На третьем шутовской колпак и черные глазницы,
Его единоровный путь от понятой весны,
Увидели в других местах, где стоит удавиться,
Лишь оттого, что ни следы ни тропы ни ясны.

Четвертый ровен как стекло и как вода прозрачен.
Ни прикоснуться, ни понять, ни раствориться в нем.
Он и не здесь. Но тем, что здесь, неспешно озадачен.
И этот миг мерцает в нем неисполнимым днем.

Они стоят. Они глядят. Они как будто дышат.
За ними будто трафарет из пыли и огня:
И день и век и сотни лет картинками колышит
Весь наш огромный вечный миг, похожий на меня.