После долгого ухода
В мир «Смирновских хлебных вин»,
Ты, в любое время года,
Сам себе не господин.
Звуки прячутся снаружи,
Возникая изнутри.
Тот предмет, который нужен,
Не отыщешь, хоть умри.
В поле зрения вползает
Запоздалая слеза.
На комоде плачет заяц,
Мир не видевший в глаза.
Всё до боли нездорово,
Нервы рвутся с языка.
Интерьер родного крова
Заслоняют облака.
Видишь в лужах на асфальте
Отраженья бледных лун
Размышляешь, как о факте,
О расстройстве нервных струн.
Суток семь, а то и боле,
Ты – один сплошной изъян.
Раздражен и недоволен,
Болен, но уже не пьян.
Надоевшее похмелье...
© Copyright: Андрей Вл Миронов, 2011
Свидетельство о публикации №111081701606
Свидетельство о публикации №111081701606
Рецензии