Юрий Павлович Штыка

«Разбросал я себя

по России»

 

Разбросал я себя по России,

Был осенним листком на полях.

Пробивался меж вихрей стихии,

И по граням шагал в сапогах.

 

Я рыдал, как бродяга-паромщик,

И в Муганских тонул болотах.

Жил с похмелья – как русский извозчик,

Душу видел свою в лошадях.

 

Были весны, и грозы, и осень,

И пурга, так валящая с ног,

И слеза, размывавшая проседь,

И манил меня отчий порог.

 

И бывало тихонько романсы

Напевал о любви своей в прок.

Не терялись судьбы моей стансы,

Посещал Бог и мой теремок...

 

Целовал руки доброй старушке

И слезу вытирал впопыхах,

На разливе молился в церквушке,

Спать ложился в больших лопухах.

 

Засыпая, мне снилося детство,

И холодной росы холодок,

И мое с жеребенком соседство,

И мне близкий степной хуторок.

 

В снах моих приходили подонки,

Хлам Великой Советской Страны.

Ощущал след кровавой поземки,

Ум сжигал жуткий смех сатаны.

 

И вот снова я вижу Россию,

Ее душу так трудно понять.

Но увидеть глазком бы Мессию!

Было б легче мне землю топтать...

 

2008 год

 

 

Но как Россию не любить?

 

Но как Россию не любить?

Она нас всех оберегает.

Ей не к лицу славян казнить,

Душа ее в моей летает.

 

С ней вихрем вырвусь на простор,

Как тройка утром с бубенцами.

Вот и начнем наш разговор

Под Спасской башней и часами.

 

Потом в березах растворюсь,

В таежных реках вновь умоюсь.

В церквушке старой помолюсь,

Пред ней душою всей откроюсь.

 

А вот судьба моя, что даль, –

Она как рожь в колосьях спелых,

Над русским полем синь и блажь,

А утром песня в росах белых.

 

А я стою пред град-Кремлем,

На Красной площади суровой.

Нет! Не один! Мы с ней вдвоем

В руках у нас венок терновый.

 

Ну как Россию не любить

Она всех нас не забывает

Ее нельзя во всем винить.

Россия-мать всех нас прощает!..

 

Все кресты

России вместе

 

Это не те кресты, что на земных погостах

Чернеют ржавчиной, забвением в траве.

А это те кресты – в купели при рожденьях –

Младенцам жизнь пророчат по весне.

 

Это не те кресты, что дарят нам порою –

Чем толще цепь, тем тяжелей в цене.

А это те кресты, что мы несем с тобою.

По грешной нашей матушке-земле.

 

Это не те кресты, чтоб воспевать изъяны,

Что “Муркой” на “Шансоне” все звучат.

А это те кресты – казацкие курганы,

Над степью вольною, как соколы, парят.

 

Это не те кресты, что росписью на теле

Показывают низость всю свою.

А это те кресты, что в православном мире,

Трехперстным знаменем проходят по челу.

 

Это не те кресты, которые бесчестьем

Отбеливают грешникам грехи.

А это все кресты моей России вместе,

Летят за горизонт по Матушке-Руси!

 

 

Никогда  не  воюйте

с  Россией!

 

Никогда не воюйте с Россией!

Это больше, чем просто слова.

Понапрасну потратите силы,

И падет не одна голова.

 

Никогда не воюйте с Россией!

Это всем завещали века.

Но сегодняшних будней мессия

Не скрывает в себе дурака.

 

Никогда не воюйте с Россией –

Так Давыдов Денис завещал.

Он Россию гусарскою силой

От нечистых и злых защищал.

 

Никогда не воюйте с Россией!

Кто с мечом на Россию с плеча,

Тот от собственной дури и силы

Упадет и падет от меча.

 

Никогда не воюйте с Россией..!

 

Моя Россия

 

Как бы хотел я родиться в России,

Бегать по травам, лесам, и полям.

И набираться могучей стихии,

В былинах и сказках переданной нам!

 

Как бы хотелось пожить мне в России!

Не только в столице, а даже в глуши –

Пройтись по росистой березовой сини

И воздухом русским дышать от души.

 

Как бы хотел я писать о России,

О людях простых, о великой стране,

И выстоять с честью в сегодняшнем мире,

И Крест православный нести на себе.

 

Как бы хотел послужить я России,

Это почетно во все времена.

Вырвать остатки иудовской гнили,

Насмерть стоять на пути у врага!

 

Как бы хотел умереть за Россию,

За веру в Христа и за русский народ,

За ту величавую, гордую силу,

Что в сердце моем преданьем живет…

 

 

Фронтовому шоферу

 

      

С осколком раненой рессорой,

Прошитым пулями не раз,

Дорогами войны суровой

Катил ЗИС-5... Таков приказ!

 

Из-под капота вырываясь,

Клубился пар – “зисок” фырчал,

Мотор работал, надрываясь,

Но многих пеших выручал.

 

 

Барановичи. Брест... Баранку

Крутил солдатик, мой отец,

Вступая с бездорожьем в схватку...

И не догнал его свинец.

 

К реке подъехал... Переправа.

Мотор от визга бомб притих,

Но там, за Вислой, ждет Варшава...

Нужны снаряды для своих!

 

И жал солдат на газ сильнее,

Еще боям не вышел срок...

Из Вислы, Одера и Шпрее

Испил водицы тот “зисок”.

 

За поворотом – повороты,

Проехал три страны без виз,

И Бранденбургские ворота

“Зиску” отцовскому сдались.

 

И не в кювете, не в овраге –

В Берлине кончил он войну...

П. Штыка – роспись на Рейхстаге

Сегодня дарит всем весну.

 

А наш ЗИС-5...

достиг вершины –

Взлетел над трассой

Брест – Москва.

Ему сигналят все машины...

И память об отце – жива!

 

 

 

Красный мак

 

Всем, кто не вернулся...

 

Жизнь уходит дальше, факелом горит,

Но в сознаньи зыбком наш Афган стоит.

Темные там ночи, звезды в вышине,

Камни скал холодные утром на заре.

 

Там, за перевалом – Родина моя.

Там березки белые все манят меня.

Гибкою гюрзою вьется перевал,

За Аму-Дарьёю – красный мак стоял.

 

А внизу барханы кружатся в смерчах.

Да душманов тропы прячутся в горах.

Мы не видим красок, чистоты в цветах,

Тускнеют автоматы в мозолистых руках.

 

Нам приказ отдали: “Ехать на броне!” –

Глинистыми сопками, по чужой стране.

За дувалом где-то целится душман,

Не спастись здесь парню, он попал в капкан….

 

Солнце раскалилось и шкварчит броня,

Пыль глаза закрыла – разглядеть нельзя.

А внизу лениво тянется река,

Тишину глухую разрезал “ДШКа”.

 

С боевой задачей шел наш БТР,

Среди маков в поле он горит теперь.

Полились навстречу трассеры огня,

Трели автоматов позабыть нельзя!

 

То была засада, и мой друг молчит…

Бой! На карте точка, весь кишлак горит.

Разлетался пылью пороха туман,

“Шурави” споткнулся от кровавых ран.

 

Их Аллах все видел, не для нас он Бог…

Пулеметы били, вырезая слог.

Десантно-штурмовая стояла, как скала,

Доблестью и честью вписала имена…

 

О войне афганской можно все писать,

Только вот под Курском  не поймет нас мать.


С болью задыхаясь погибал сынок,

Кровь накрыла маки, превратилась в шелк…

 

Но осталась память – “Красная Звезда”,

Она рангом ниже – Честного креста.

Поминать сыночка будет в церкви мать,

Станет ли Отчизна сына вспоминать?

 

Там, за перевалом, он остался жить,

Беленьким березкам всей душой служить.

Год за годом слезы все туман скрывал,

А на минном поле красный мак лежал…