не по ГОСТу

картавая ночь лишается сонных прав.
быть может, Бог тогда оказался прав,
когда огнем усмирял человечий нрав,
застилая мир аллотропной серой.
Он тогда не слушал ничьи молитвы,
все ходили пред ним как по краю бритвы,
и никто не думал о тайной битве
между мной и праведной болью-стервой...

просто мне не хватает немножко роста
до стандартных женщин, что живут по ГОСТу,
шелестят в подушки, как им непросто
по ночам до рвоты считать овец.
я считаю пульс, бьющий мне в аорту,
привыкаю к насильственному аборту,
что приводит к боли второго сорта,
когда кажется мыслям, что всё: конец.

изнутри зубоскалит проклятый вирус,
а с утра обреченность уходит в минус.
никому не язвлю, починяю примус...
не участвую в жалости бывших жен.
у моих настроений неверный прикус,
на губах постоянно железный привкус.
я наверное скоропостижно двинусь,
мозг на это дело давно прожжен.

я смотрю на небо безмозглой куклой,
а в ладони падают чьи-то буквы.
каждый звук на ощупь упрямо круглый,
лишь у края колеблется кровосток.
если ты решишься - сыграем в карты,
мне нельзя одной провожать закаты -
разбивается облако на квадраты
и летит осколками на восток.

поищи с рассветом свою стезю,
погрызи в постели сухой изюм.
не забудь найти слово с буквой Зю
между строк атеиста Сартра.
не смотри в эту пропасть - глазное дно,
загляни в себя и зашторь окно.
мне не нужно больше подобных "но...",
добрых снов тебе, боль, до завтра.