Не успеваю...

Весь день - в делах, весь день бегу по замкнутому кругу.
Я выжимаюсь, как лимон - съедает кутерьма...
Ну вот... Опять не позвонил ни матери, ни другу...
Ну вот... Опять не написал заветного письма...

А мать всё время ждёт звонка: я для неё - сынишка,
Малыш, которого нельзя надолго отпускать.
Чины и должности - всё вздор! Пацан, малец, мальчишка...
"Вот жил бы дома, - говорит, - Сынок... Чтоб не искать."

А друг... Он - друг, он всё простит. Он всё прекрасно знает.
Он понимает всё, как есть, ему не привыкать.
Слегка, конечно, пожурит, "балбесом" обругает...
Когда? Когда мне позвонит, устав напрасно ждать...

Письмо... А в нём я написать хотел об очень многом...
О том, что дорого, и как живу, и чем дышу,
Какой сумбур царит в душе, дарованной мне Богом...
Вот как с делами разберусь - сейчас же напишу.

А завтра - снова круговерть, и снова - бег по кругу...
Без передышек, день за днём... Не жизнь, а кутерьма!
И я... забуду позвонить и матери, и другу...
И не успею написать... заветного письма...