Она уходила ночью, зимой и летом,
Носить не любила брюки, хотя и модно.
И собиралась замуж, но так, не конкретно,
Наверное знала, что в мире полно уродов.
А я… ничего, курил у окна, и кофе,
Стихи по ночам писал, да и днём порою.
И было мне всё, скажем проще, пофиг,
А в общем и целом, я был не её героем.
И вот…ничего у нас с ней не вышло,
И быть не могло, мы разные, два изгоя.
Я так, как бы это сказать, в большинстве по крышам,
Она бессмысленно, но ждала своего героя…
подражания...
© Copyright: Кэндо, 2011
Свидетельство о публикации №111081604857
Свидетельство о публикации №111081604857
Рецензии