Мой отец умирал на закате...

     В Таджикистане шла гражданская война. Меня не пустили в Израиль, на похороны отца.

Мой отец умирал на закате,
Словно падал в вечернюю тьму.
А над сыном висело проклятье –
Отказали в прощанье ему.

Эти войны – игрушки для взрослых,
Продолжение детских обид.
Мне  проехать  сегодня непросто
По земле, где тревога звенит.

А в редакции – горечь дивана,
Утешительных слов кутерьма.
И сижу я  - ни трезвый, ни пьяный,
Потихоньку слетаю с ума.

Не утешилось сердце в работе,
Позабылось в безумье минут.
Там, в загадочном городе Лоде,
Папу в  зимнюю земле кладут.

И февраль, отстрадавшись дождями,
Вдруг прольётся на миг синевой.
Но моей обездоленной маме
Нужен спутник по жизни – живой.

Я гляжу сквозь моря и границы,
Сквозь сраженья и танковый бред,
Как старается мама склониться
Над любимым, которого нет.

И дрожит на ветру её платье
Обречённою болью земной.
Мой отец умирал на закате,
От меня отделённый  войной.
                Р.Маргулис