Похоже, мне впору мяту, а не мате...
С моими-то нервами нынче, с моими стрессами…
Какие романы, Боже, какие пьесы,
Когда моя жизнь - сплошное фриволите,
Когда я не сплю ночами, по выходным
Не знаю, куда себя деть, чем занять бы вечер,
Когда у меня срываются вечно встречи,
И в черных тоннелях проблески не видны?
О Боже, какое лето? Во мне – февраль,
С метелями, бурями снежными, гололедом,
Штормами и ветрами питерской непогоды,
Сбивающей с ног и стынущей, как эмаль…
Наверное, все же мята, за упокой,
Хоть нервы шалят сильнее от часа к часу.
Прости меня, Боже, я редкостная зараза
С какой-то дурацкой, непринятой здесь мечтой…
Фриволите
© Copyright: Екатерина Коновальчик, 2011
Свидетельство о публикации №111081508901
Свидетельство о публикации №111081508901
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.