***

                Сто тысяч строк, по странному наитью,
                Мне позволяют прошлое беречь,
                Как продолженье той надежной нити,
                Что ни порвать, ни разрубить, ни сжечь.
                Сто тысяч строк, рожденные ночами,
                Когда шуршат за окнами дожди,
                Навеяные светлою печалью
                И так понятным и весомым "ждйи".
                Есть ли еще счастливые на свете,
                Кто может мысль услышать сквозь ветра,
                И воплотить летящий теплый ветер
                В послание движением пера?
                И прочитать, и на него ответить
                Сто тысяч первой, новою строкой
                И отпустить,поймав попутный ветер,
                Туда, где ждут, утративши покой.
                Пустяк - изыски новых технологий
                В сравненьи с тем, что Богом нам дано:
                Что для меня - далекие дороги?
                Что для меня - дисплея полотно?