обо всём

Небо цвета асфальта,
Или асфальт цвета неба,
Вроде еще не осень,
Но и уже не лето,
Утро.. восемь.. жалко,
А встречный ветер
В сонные лица
Сыпет запахом свежей краски,
Словно бы в старом парке
Хной окрасили листья…
Цветом волос, тобой,
И художник
отрек красоту плодов,
Зачеркнув дождя полосой,
И забыв про них,
Словно путник в песках,
Что мечту не донес
И хочется уже холодов,
Снега в твоих волосах,
Греть нос
В твоих пушистых варежках,
И просто, без слов,
Думать о мелочах,
О том, как красив
Иней на твоих сережках,
И неприятен лед в глазах
Но тает вдруг,
даже не спросив,
тебя, твоих решений,
от смелых губ прикосновений…
метель несет меня,
колючий ветер груб
да был бы прок,
вкус соли на щеках,
во рту,
приносит снова
полуосенний смог,
туман над правым берегом оби,
еще последний не погас фонарь,
над той зимой унылый пес скорбит…
пять с половиной лет..
но близок тот январь.
Немой, не разевая рта,
Увязнув в лужах,
Он глухо мне кричит…
Но я его не слышу,
Лишь сердце громко дышит,
Тут истина проста,
Кто знает, тот поймет
Он больше мне не нужен,
Обман, не тает лед…
Grandfather frost…
Да бог с тобой!...
Не врать…
Узоров только синь,
И метромост,
Я где-то над рекой опять
…20-1-1… один..