Снег накрыл тебя, как саван, белый.
На тебе от скорби нет лица.
Ты стоишь, скорбя осиротело,
блудный сын, оставивший отца.
Что хотел найти ты на чужбине?
Что искал, попавший к свиньям в хлев?
В доме отчем хлеба изобилье,
ты во сне лишь только видишь хлеб.
Память крутит прошлого сюжеты:
ты швырялся пачками банкнот,
но никто не оценил те жертвы
в день, когда ты понял, что банкрот.
Ты пытался получить кредиты,
чтоб дела в порядок привести.
Но тебя прогнали: мол, иди ты...
чабаном... в колхоз... свиней пасти.
Грязь и визг воздействовали нудно,
ты потел в процессе беготни,
и питался отрубями скудно,
но затем иссякли и они.
Забурлило плачущее чрево,
зарыдал желудок, как труба, -
и впервые телеграммой в Небо
шла твоя о помощи мольба.
Снова в мыслях - прошлого картины:
пища, дом, заботливый отец.
Блудный сын! Когда же ты с чужбины
в край родной вернешься, наконец!
Чужбина
© Copyright: Александр Азовский, 2011
Свидетельство о публикации №111081506140
Свидетельство о публикации №111081506140
Рецензии