Ты спросишь, зачем ты живешь, ни отец, ни сын?
И ближе к полудню твоя потемнела жизнь.
На кухне прокуренной нудно текут часы…
Молчит нарисованный дух – божись, не божись.
И не с кем рассориться, даром просыпал соль.
Никто не придет, да и ты никого не звал.
Как будто, не в памяти пашет мадам с косой,
Понятное дело – болезни, жара, аврал…
Наливка из дички в компании вялых мух
покажется редкостной дрянью и сводит рот.
Прогорклая каша напомнит, что ты не дух.
В углу под завязку заполненное ведро…
Ты встанешь нетвёрдо, упрёшься плечом в косяк
и в пасмурной комнате видишь в дверной проём
ожившую прошлую жизнь, где цвет не иссяк
на ялтинском пляже, где счастье и вы вдвоём…
прогорклое
© Copyright: Констатация, 2011
Свидетельство о публикации №111081505722
Свидетельство о публикации №111081505722
Рецензии
На это произведение написаны 22 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.