Стал бледно-синим небосклон...

             С берез, неслышен, невесом,
             Слетает желтый лист.
             Старинный вальс «Осенний сон»
             Играет гармонист.
             Вздыхают, жалуясь, басы,
             И, словно в забытьи,
             Сидят и слушают бойцы -
             Товарищи мои.

             (М. Блантер, М. Исаковский - В лесу прифронтовом.)


Стал бледно-синим небосклон,
прозрачный воздух чист,
всё больше неба в лапах крон,
лист каждый - смотрит вниз...
Деревьев ветки, как весы -
всё легче лета дни,
тоской крыловской стрекозы
увенчаны они...

Царь август знаменит плодом,
летящим наземь вдруг,
но счастлив человек не ртом
набитым - тает звук -
он уплывает в небосвод
и там издалека -
беззвучно раскрывает рот
звучанья на века...

И дождь пойдёт,
и снег падёт,
и холод в оборот
возьмёт,
кора древесная - в броню
под вьюгой превратится,
и жизнь пройдёт,
но я пою
о той, что возвратится,
как птица
из пушистых стран -
в родном краю
гнездиться -
кочует в вечность Казахстан
по тропам  строк ветвистых,
"Осенний сон" в строю
Нирван -
привет от гармониста,
что знал в лесу прифронтовом
бессмертных нот
полёт -
любовь сквозь смерть - нетленный дом
для воинов высот,
горнистов
троп тернистых -
здесь -
не в горних -
я - о любви земной для тех, кто в небе есть -
благая весть,
в моей тетради листопад -
судьбою перевёрнутых утрат -
весь
год
питает корни
края
круговоротного,
которым дух богат -
на дню тысячекратно умираю
за Прекрасный Лес,
нелюбящий дорожек торных
и в том -
особый интерес
для памятливых и упорных...

Добуден
будет
кровной
речи
свет -
ценою умолчаний
чёрных
о строчках, в силу
пробуравленных стихами бед
неровных -
над краем
крайнего
отчаянья,
восстанет
из могилы
август ныне умирающий -
младенцем марта раннего,
с лицом не стёртым -
человечьим,
этим
милым,
наперекор канонам мёртвым -
неверующих угощу таким апортом,
летящим с запредельной высоты,
что не помогут плечи
головам забывшим про Кресты
Голгофские -
во временах и странах,
я - памяти о них -
хранитель скромный -
тем огромный -
Василий
Муратовский -
в восточном стиле
именем своим
сей стих
венчаю
и представляю тех, кого не раз -
такие вольности мои
бесили -
сравнится ли с моим их
бытовой успех?! -
да в том то всё и дело:
одному - рубли,
другому - крылья
раскрепощённых свыше
фраз,
лишь в пору вдохновенья - смелых...
Имеющий души поющей
уши -
родник сквозь твердь изветливо
текущий -
в шуме времени, а не в тиши -
услышит -
родственные души
пониманием приветят
мои вирши,
которые приветами их благодарно
дышат...
Тише!
Откланяюсь на этом!
Дабы дара -
не унизить словом лишним.