Ты не тот, о ком стоит слагать сонеты,
Убиваться, не спать ночами и петь куплеты.
Ты ярлык с навязчивым словом "Лето",
Но, увы, не выбросишь никуда.
Ты не знаешь, зачем живешь, но живешь так жадно,
Не холодный, но все же рядом с тобой прохладно.
Ты мужчина, который врет и играет складно,
Так, что хочется прощать тебя все равно.
Тебе не за чем притворяться и льстить украдкой,
Ты останешься недописанной мной тетрадкой.
Мы с тобою не выпавшие осадки,
Наши чувства никем не собранный урожай.
Мы разъехались, оставшись в метро лишь тенью.
Нас развеяло по станциям детской ленью.
Я пришлю тебе фотографию, где томленье,
Тех поленьев, что не разожгли костра.
Я пришлю... и ты не поставишь в рамку.
Облака не построили стены замку.
Моя боль к тебе читается наизнанку,
Электронные письма открываются лишь спустя.
Спустя
© Copyright: Ирра Волкова, 2011
Свидетельство о публикации №111081504507
Свидетельство о публикации №111081504507
Рецензии