Волшебные картинки. Алексу Рудову

Стакан воды. И кисточка. Без красок. Макнешь слегка - и под твоей рукой проснется  мир любимых детских  сказок,  взмахнется небо нежной синевой. Давным-давно,  да в тридевятом царстве... И ты там был… Да кто ж и не был там?  За той стеной,  в незамкнутом пространстве,  где счет идет совсем не по годам.   Не по часам,  минутам или мигам,  а лишь по направлению дорог, по тем душевным, неприметным сдвигам, которых сам заметить ты не мог.  Ах, эти  неприметные подмены,  они-то знают  - для всего свой срок.  И говорят, что лишь они влияют  на выбор главных жизненных дорог. 
Лишь иногда ты кисточкой без краски  опять взмахнешь, как старый дирижер,  наполнишь новым цветом  чьи-то маски,   посеребришь  залатанный шатер.
А стрелки у дорог   непостоянны,  так часто без причин красиво лгут,   гоняют нас за розовым туманом и  держат (как у времени) в плену.
Стакан воды. И кисточка. Без красок...