Вот уж август, снова не обнять,
И в руках моих - одни синицы.
Скоро осень. Упадёт в тетрадь
Всё, что только может мне присниться.
Всё, что только память в уголок
Забирает нежно и несмело…
Этим летом, да – попутал Бог,
Но я жил, а жить – такое дело…
Август мой, конечно, невпопад –
Не летит он, а всего лишь длится…
Будет осень - листья полетят,
Только сберегу я три страницы,
На которых было всё и вся -
Между нами, а не между строчек.
Знает осень – счастья не отнять.
Только от потерь не спится ночью.
Знает осень...
© Copyright: Антуан Вирт, 2011
Свидетельство о публикации №111081503688
Свидетельство о публикации №111081503688
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.