Сон настигнет нас случайно
В мире медленных теней;
На плите холодный чайник,
На полу осколки дней.
Скучный счёт ночных огней,
Ощущение печали;
Жизнь идет, а что нам в ней?
***
Время печально-пустое
С тринадцати до двадцати;
Мысль потерялась в пути
Где-то на западном склоне.
Отчаиваться не стоит,
Теперь её не найти
С тринадцати до двадцати.
Тоска...
© Copyright: Андрей Вл Миронов, 2011
Свидетельство о публикации №111081502427
Свидетельство о публикации №111081502427
Рецензии