Знаешь, с каждым днем все глуше и глуше.
Надоело натуживать рифмы.
Надоело выуживать фразы.
Хуже,
Что все, как и раньше, напрасно.
Боюсь одного – себя.
И своего нареченного долголетия.
«Дети спасут». Да какие же нахер дети?
...А оконный крест поджимает комнату туже.
А глаза ненавидят бокал под сухой ладонью.
И пора бы дышать. Но, увы, надоело.
И не дело - в семь утра наматывать на мобильный уши.
Соблюдать. Ожидать. Опадать.
И тонуть в душевной блевотины луже.
Понимать там кого-то. Кому-то клясться, что нужен.
С идиотской улыбкой скакать по аллеям Эго.
Рассуждать о судьбе. И о женщинах. Неуклюже
Входить в чужие проблемы. По чувствам бегать.
Знаешь, я вижу, ведь все чертовски плохо.
Потому что никто не нужен. В человеконужде - застоя эпоха.
Хорошо бы, конечно, денег.
Но денег никто не даст.
Поднимаю над ухом бокал. И стена наливается кровью.
Себе
© Copyright: Шнырёк, 2011
Свидетельство о публикации №111081403871
Свидетельство о публикации №111081403871
Рецензии