Зачем потухший цвет куста,
Втайне перебавляя синим,
Доносит о судьбе листа,
Своим оттенком вялых линий?
Они исходят от листка,
От листика, упруго-пряный,
Зеленый, но любовь кальянна
К лиане, вьющей в облака.
В силках, где пойман дрозд и клёст,
Тягуче прорастают тени,
Удавы тысячью сплетений
Лишают влажности для слёз.
Не плач, листок, и здесь густы
Потуги племенно - обманной
И удушающее лианной
Ватаги борзых и крутых.
Есть Бог, ему лианна голь,
Местами кажется зловещей,
Он Бог! Он правотою вечной
И нам оставил эту боль.
Зачем? и это вижу я, -
Затем, что, лист, тебя я встречу,
Ты полетишь – свободный кречет,
В густую прелесть бытия.
Сшонэ 140811
Лист
© Copyright: Сшонэ, 2011
Свидетельство о публикации №111081403101
Свидетельство о публикации №111081403101
Рецензии
