Демон

Накинув плащ из черного муслина,
Всегда один, презревший суету,
Дождавшись ветра, дующего в спину,
Ныряю в голубую пустоту.

Полёт приятно будоражит нервы,
Голубизна перерастет во тьму,
Всегда один и, значит, вечно первый.
Один и неподвластен никому. 

Вот это настоящая свобода,
Где нет ни чувства долга, ни долгов,
Где всё равно, какое время года,
И, даже, нет намёка на Богов.

Вдыхаю полной грудью воздух ночи.
Картины, недоступные уму,
Рождаются в тумане и пророчат
Тюрьму, суму и чёрную чуму.

Виденья прочь, я в них почти не верю
И, сгоряча, всегда рублю сплеча,
Но, стоя перед запертою дверью,
Жалею, что не взял с собой ключа.
                92.

В продырявленном плаще
Вверх взмываю по перилам.
И протискиваюсь в щель
Между «Боингом» и «Илом».
Упоительный полёт.
В зимнем небе тают звёзды,
На висках холодный воздух
Намораживает лёд.
Светел северо-восток
И тускнеет юго-запад.
Понимаю в жизни толк,
Ощущаю смерти запах.
Назревает новый день.
От грозы разит озоном.
«Боинг» сел в Караганде,
«Ил» разбился над Сайгоном.
Раздосадован и зол,
Я планирую над лесом
И гляжу без интереса
На огни ближайших сёл.
Свет зари рябит в глазах,
Скука сковывает тело.
Всё, до смерти, надоело,
Мне пора, пора назад.
                93.