Сотворившие чудо

                Собирали друг друга мелочами, мгновеньями,
                Где-то вновь зажигались и гасли потом фонари.

                Утром слышали милое детское пение,
                Пусть не ровно, но мило, что не говори.

                С дождём радугу видели, собирали листья осенние,
                Рисовали лес до вечерней зари.

                А шаги вели только к дому пускай далёкому,
                Но туда где их всегда ждать могли.

                Не теряли, не предавали и верили,
                В сказку верили, в добрые светлые сны.

                И слова и истории по крупицам не мерили,
                Вечно ждали и вновь дожидались весны.






-Что пишите?
-Пишу статьи.
-О чем они?
-Это…Для меня это короткая история страдающего бессонницей…
-О чём ваши истории?
-Иногда обо мне. Даже чаще всего обо мне. Порой это сказки.
-Хм. О вас много можно рассказать?
-Обо мне? Возможно,… Скорее-обо мне много можно придумать, а рассказать.… Рассказать могу я.
-Даже обо мне?
-Даже о вас. Только, скажите кто вы…
-Я… Допустим, я тень. Или, может быть бессонная ночь…
-Что ж…


Все, кто страдает или не страдает бессонницей меня поймут.… Это время когда просто нельзя не думать. Не возможно чего-то не заметить или о чём-то забыть… время как приятное, так и тяжёлое. Много можно рассказать.… А утром всё будет казаться туманом, сном, лёгким забвением. Для меня всё приятное начинается ночью. Просыпаются слова.
Я-писатель. Нет, не с большой буквы. Просто. писатель. Обо мне мало кто знает. Меня, как и простых людей, как писателя не видят. Это чаще всего так: «Я пишу…» «О! А что же ты пишешь?». С милой улыбкой и голосом каким разговаривают с малышами.
Тем не менее, я-писатель.

Вот она ночь. Очередное время, для того что бы что-то рассказать. Перечитать утром и подумать: «Боже, какая глупость» или может наоборот: «М, а в этом что-то есть». Впрочем, я ушёл от темы…
О чём могут думать те, кому ночами не спится? За каждой дверью, за каждым дыханием, шёпотом, лёгким шагом, на пустынной улице или одиноко горящим окошком, скрывается история… Где-то всё просто-телевизор,  компьютер, книги.  Где-то тихие разговоры…А где-то мысли… Вот эти мысли они и есть истории-те, что приносит за собой ночь.

Спросить? Или войти без стука? Стать тихо за спиной, и подобно журналисту записывать…А можно ведь просто предположить, я же писатель…


-Постойте… Вы говорите о людях. Я же предложил рассказать о ночи или тени…тенях
-Вы ещё не поняли. Что ночь и тени-это и есть люди… они неразрывно связаны между собой…
-Ну хорошо…Дайте предположу… Ваша история будет о любви длинною в жизнь?
-Нет…О преданности…О верности…
-Вы меня заинтересовали…
-Идёмте за мной.
-Куда?
-Вы напряжены. Я вас не напугаю. Вы же хотите историю. Доверьтесь…
-Мы будем подслушивать?
-Мы будем Слушать. Вы будете слушать…

Поздняя осень. Старый парк, засыпанный сухими листьями. Фонари не горят. Конечно не горят, этот парк давно заброшен. Тот любопытный, что хочет услышать историю, назовём его Тень, так ведь ему хотелось. Тень идёт за мной и оглядывается, ему страшно, не смотря на то, что я иду уверенно. Я знаю дорогу. А он похоже никогда здесь не был. Да, в поисках истории, куда только не забредёшь. Иногда просто глядя на место можно предположить, что произошло…А уж потом…

-Куда вы меня ведёте?
-Туда, где вам будет слушать интереснее.
-На место событий?
-Хм. Скорее на место окончания истории…И её начала.
-Почему же вы сказали сначала окончание, а потом начало?
-Потому что сперва вы увидите…
-Слышите? Вы слышали мелодию?
-Да…Мы уже близко.
-Красиво…Грустно…


Ох, он постоянно меня перебивает. Но мы пришли. Я резко остановился. Тень вздрогнул и остановился позади меня, трусливо выглядывая из-за моего плеча.

-В чём дело?
-Мы пришли.
-Я ничего не вижу. Мы так и будем стоять?

Я молча указываю на старую лавочку справа от нас. И уверенно подхожу к ней. Тень стоит на месте. Я жестом приглашаю присесть. Тень трусливо оглядывается и подходит ко мне. Мы садимся.

-Смотрите. Там фонарь. И кто-то есть. Он напевает ту самую мелодию…
-Да, о нём и будет история…
-Кто он?
-Странник.
-Просто странник?
-Вы задаёте много вопросов.
-Я здесь для этого.
-Вы хотите узнать конец не узнав начала?

Тень замолкает и кажется готов слушать. Я улыбаюсь. Может. Для начала его напугать? Пусть решит, что здесь живут привидения… Ну, так уж  и быть. Это будет другая история…

Это Странник. Просто Странник. Никто не знает его имени. Теперь, кажется, что никогда и не знали. Но когда-то у него было имя. И была другая жизнь. Он художник. Великий художник, его картины стоили очень дорого. Каждый мечтал заполучить его картину. Они дышали, чем-то настоящим одновременно неразрывно связанным с мечтой. Глядя на них, люди улыбались, глаза начинали светиться по иному, они видели прекрасное в обычном.
Никто не знал, как он рисовал. А когда спрашивали, он отвечал с улыбкой: «Просто в моём сердце живет мечта.»
Картины  пользовались успехом. Они были нужны всегда. Каждый, кто видел, готов был приобрести немедленно. Художник мог стать богачом, заработать на своих картинах целое состояние. Но ему это было не нужно. На вопросы и удивления он отвечал, с неизменной улыбкой: «Разве в богатстве счастье?». И шёл дальше. Так никто не знает, где он жил. А он просто не задерживался долго в одном месте. Он продавал свои творения. А через некоторое время просто исчезал, и никто не знал куда, никто не мог его найти. Хотя все о нём знал. Он был повсюду и одновременно не был нигде…

-Позвольте вас перебить.
-Да?
-Рядом с ним кто-то появился. Это…Ребёнок…
-Да…

У художника не было родных, друзей. По крайней мере его всегда видели одного… Но так было не всё время… Когда-то у него кто-то был… Но об этом не стоит говорить. Потому, что это уже другая история. История самого художника. А он как известно никогда никому ничего не рассказывал, он лишь с улыбкой отвечал на вопросы.
И вот однажды солнечным осенним утром он вошёл в  город…Точнее сначала моросил холодный дождь, и солнце казалось в тот день забыло про этот город. Но стоило в него войти художнику…Как тяжёлые облака рассеялись и выглянуло солнце. Художник довольно улыбнулся и пошёл к парку. Как будто сразу знал куда идти. Некоторые прохожие провожали его удивлёнными взглядами. В таком маленьком городке,  все знали друг-друга,  а этого странного художника никогда раньше не видели. Но никто не осмелился его остановить или о чем-то спросить. Его пропускали молча. И он шёл.
На входе в парк он на секунду остановился. Его внимание привлекла маленькая девочка, собиравшая возле калитки яркие листья. Казалось бы таких девочек полно вокруг и он не раз рисовал детей, но именно эта девочка заставила его остановиться. Через некоторое время малышка казалось, почувствовала, что за ней наблюдают и выпрямилась. Они замерли, разглядывая друг друга. Девочка была насколько мила, что художник просто не мог не улыбнуться. У неё были ярко рыжие длинные волосы, волнами спадающие на плечи и большие зелёные глаза. Одета малышка была довольно просто. Даже слишком просто для такой погоды. Так они стояли и смотрели друг на друга, девочка очнулась первой, её личико озарила широкая улыбка. Она подняла свободную от листьев ручку и помахала художнику. А потом развернулась, забежала в парк и звонко рассмеявшись, исчезла между деревьев. Художник открыл по шире скрипучую калитку и тоже вошёл в парк. Его целью было конечно же нарисовать картину. Найдя удобное место и разложив карандаши и кисти он принялся делать наброски…
Девочка внимательно наблюдавшая из-за деревьев вскоре решила, что опасность ей не  грозит и можно подойти поближе…Она привыкла долго разглядывать того к кому хотела подойти. За свою ещё короткую жизнь она уже понимала, что доверять можно не каждому. Она была просто девочка с улицы. У неё была только старая няня…Которая неделю назад умерла…Пока знакомые няни кормили её и присматривали за ней. Но она понимала, что долго так продолжаться не может и вскоре её отправяят в детский дом. В детский дом ей не хотелось. И в голову малышки пришла мысль, что может быть она найдёт новую няню, которая сможет за ней присматривать…И она бегала по улицам, улыбалась незнакомым людям. Но ничего  не говорила. В лучшем случае её давали конфету. Она знала, что когда увидит того кто ей нужен и кому нужна она, она сразу почувствует. Но таких людей не встречала. И вот сейчас, когда она увидела художника, в её маленьком сердечке что-то дрогнуло…Но по своей осторожности, она решила, что сразу знакомиться не стоит…и теперь малышка наблюдала за ним из-за деревьев.
Художник заметив, что между деревьев мелькает, что-то рыжее, не подал виду, а продолжал рисовать, осеннюю поляну…
Спустя некоторое время, малышка решила, что опасность ей не грозит, и выскочила на поляну. Сделав круг она подбежала к художнику и остановилась напротив ещё раз светло улыбнувшись…так они познакомились
С того момента они стали не разрывны. Теперь их видели только вместе. Они больше не были одиноки. Малышка нашла свою «Няню». А художник обрёл «семью» в лице рыжеволосой маленькой девочки.
Он продолжал ходить по городам и рисовать, она неизменно была рядом…И конечно, часто появлялась на его картинах. Покупатели были не против видеть среди прекрасной природы, не менее прекрасное создание. Картины не теряли своего волшебства, а изо дня в день становились лучше и лучше…Подрастая малышка училась рисовать…И у неё получалось не менее прекрасно. В будущем она могла бы стать великой художницей…

-Простите… Вы сказали – могла бы…
-Вы правильно услышали…

Все истории имеют грустную часть, как бы нам не хотелось, что бы всё всегда было прекрасно…Печальных моментов не избежать…
Это случилось в самый разгар весны.
Малышка и художник появились в очередном городе. И снова ярко засветило солнце, улицы ожили…Они остановились посреди площади и художник принялся делать наброски. Всё сияло, весна было наполнена красками, теплым воздухом, улыбками. Прохожих не покидало ощущение праздника….Всё это отражалось на картине…
Малышка бегала неподалёку, стараясь участвовать во всём и сразу. Ей нравились эти улыбки, нарядные платья, громкий смех. Ей нравилась эта весна.
И вот недалеко от дороги она заметила маленького мальчика с ярким шариком. Что-то её напрягло, как будто она почувствовала, что должно что-то случится, что – то не хорошее, чего в этот прекрасный день никому не хотелось бы. И она последовала за малышом. Тот шёл вперёд и ничто не могло отвлечь его внимание от шарика, который он держал за ленту, а шарик рвался в небо. Но впереди была дорога…
И вот малыш продолжая идти уверенно вышел на дорогу. Здесь он наконец-то отвлёкся от своей игрушки и посмотрел налево, на него нёсся огромный грузовик. Малыш застыл на месте от удивления и страха. Казалось ничто уже не могло его спасти. Но тут на дорогу вылетело нечто быстрое как ветер, толкнуло изо всей силы малыша в спину и заставило отлететь на обочину, а само…Скрылось по колёсами, не успевшей совсем остановиться машины…Это была, малышка художника…Её казалось никто не заметил, всё внимание было привлечено к маленькому мальчику рыдающему на обочине о объятьях своей мамы…
Сердце художника почувствовало беду. Он перестал рисовать и быстро пошёл к дороге, подойдя к грузовику он присел и через секунду выпрямился у него на руках была девочка…Она была всё так же прекрасна, словно спала…Художник низко склонил голову и всё так же. На руках с девочкой, ушёл из города…больше их никто никогда не видел.
А в небо улетал яркий шарик, вырвавшийся из ручки мальчика…

Я замолчал. Тень тоже. Через некоторое время он посмотрел вперёд и я заметил в его глазах слёзы…

-Они уходят…Это ведь они? Художник и девочка?
-Да. Это их тени. Они встретились здесь. В этом городе.  На этой самой поляне. И теперь вернулись сюда. Что бы никогда не расставаться.
-Как это грустно. И в то же время красиво…

Мы вернулись за стол…

-Вы остались довольны историей?
-Да, спасибо. Я там был. В этой истории. Я это почувствовал.

Я-писатель. Просто писатель. Вот так я заполняю бессонные ночи…Обращайтесь. Возможно, мне ещё есть, что рассказать…