мама у калитки

 В глазах моих уж много лет подряд
 одну картинку память не меняет:
 Калитка. Мама. Тёплый мамин взгляд.
 Акаций цвет вокруг благоухает.

 Там часто мама, стоя у порога,
 глядела вдаль на журавлей косяк.
 И не селилась в душу мне тревога,
 что в жизни будет что-нибудь не так.

 Я помню силуэт её усталый,
 волОс седые пряди, плети рук…
 Но весть, в ночИ, все планы оборвала,
 толкнув реально посмотреть вокруг.

 Казалось мне, что так легко в пути,
 жизнь тянется, как караваном птицы.
 Куда спешить? Ведь где-то впереди
 огромной жизни целые страницы.

 Мне думалось, что будет так всегда.
 Я верила почти по-детски, свято,
 что встретимся не раз мы, и тогда,
 отметим вместе праздники и даты.

 Мы часто делим память по годам,
 по дням перебирая жизни путь.
 Но явно прозреваем только там,
 где пустота…, где маму не вернуть.

 И в оправданье или в утешенье,
 снимая груз печали этой с плеч,
 мне хочется опять просить прощенье,
 за сухость слов моих, за редкость встреч.

 За память ту, что (куклою на нитке),
 приводит вечный поводырь - печаль,
 туда, где моя мама у калитки
 стояла, долго вглядываясь в даль.