Ну вот и все

Она была наркоманкой, потому что ей не хватало воздуха в реальной жизни. Брат, мать, отец не понимали и не пытались понять, все были заняты своей жизнью.

И с раннего возраста наша героиня жила предоставленная самой себе, стенам и игрушкам.

Вы думаете к наркотикам приводит мода? Нет, безразличие, одиночество в толпе, непонимание, одни и те же события и картины... А после укола мозгам все равно где ты, кто ты, как ты... Реальность расплывается и несет тебя какая-то волна...

Я был ее лучшим другом, помогал ей справиться с недугом, поддерживал... пока не влюбился...

Когда человек влюбляется весь мир сужается на одном человеке... Все остальные становятся маленькими точками... Собственно говоря тоже происходит, когда люди становятся старше, находят работу и прочее.... Друзья превращаются в маленькие точки, вокруг одной фигуры... О них помнят, их замечают, но стать вновь огромной фигурой, как было в детстве или до любви удается ни многим, ни скоро и ни всегда...

И вот когда наркоманка превратилась в такую точку жизни, она просто стерлась. Умерла.

Кем во всей этой истории была я? Ее двоюродной сестрой, живущей далеко-далеко, видевшей ее давно-давно в детстве и прибывшей на похороны...

Я жила в их доме неделю, собственно говоря ничего нового я не увидела и не узнала.

Семья, где каждый живет на своей волне. Никто не пытается вникнуть в интересы другого.

Брат художник от слова худо. Который из обыкновенных человеческих снимков делал фотошопные фотографии, тем самым превращая искренность в фальшивку... И считая себя гением....

Мать, тренер в фитнес клубе. Вечно занятая методикой новых упражнений и скачущая по дому, как лань...

Отец, бузнесмен, вечно в каких-то разъездах...

И комната моей сестры. Небольшая такая. На кровати гитара с порванными струнами. На полу дневники. И страницы исписанные нотами, какими-то мелодиями. Всю эту музыкальную граммоту сестра всю жизнь изучала самостоятельно. Пока не ушла...

Я забрала с собой ее ноты. Дома читала дневники.

Меня всегда волновал вопрос: Для чего люди ведут дневник, неужели только для того чтобы через время его перечитать. И мне казалось это лукавство, и они ведут его чтоб хоть кто-то однажды заинтересовался их жизнью, болью, радостью...

Таким был и дневник сестры. А вот это запись заставила меня расплакаться...

Огромная квартира. Семья человека 4. И каждый занят чем-то своим. Мы не разговариваем, лишь живем под одной крышей. И так много-много лет. Нет, конечно же, винить только семью в такой ситуации глупо, ведь ты и сам ничего не сделал к сближению...Но еще глупее считать, что хоть кто-то что-то знает о другом. Не только в таких обстоятельствах,но и в других, никогда не думайте, что вы знаете человека, это просто невозможно...
Все мы живем в обмане и даже когда кого-то теряем, часто изображаем скорбь для других...

Неужели так трудно интересоваться интересами другого человека. Видимо трудно. Непривычно, да и порой сделав шаг, ты можешь услышать, что-то вроде "не твое дело" Вот тогда и не жалуйтесь, что вас не понимают и не ценят. Вы сами не позволяете ничего этого...

Завтра меня не станет. Я знаю...

Пожалуйста не лейте своих фальшивых "так принято" слез. Лучше однажды научитесь радоваться освобождению души из этой клетки с названием тело, которое часто вас подчиняет жить так как хочет оно, а не ваше "я".

Жаль мне вас, вы тратите жизнь на мусор, на собирание фантиков и глотаете конфеты целиком, даже не пытаясь разжевать и понять из чего они состоят. И в судный день, вы поймете все свои ошибки...

Прощайте, учитесь прощать, это трудно, тяжело и все же в прощении душе живется чуточку полегче. Ну вот и всё

13/08/2011г.